Séjour où des corps vont cherchant chacun son langoustier. Assez embrumé pour permettre de débarquer en vain. Assez restreint pour que toute bouée soit vaine. C'est l'intérieur d'un remous brumeux ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la plage. Vigie. Son embarcation. Son mutin. Sa galère comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'étrave totale émettaient chacun sa route. Le timonier qui l'agite. Il se retourne de loin en loin tel un goéland sur sa fin. Tous s'éloignent alors. Leur boutre va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout émerge.
Bidouille (Nordmann)
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